Забинтовали руки и глаза…
На коже нет потеющего блика.
И, как тысячелетие назад,
Бездушной мумией иду, безликой,
А то ли пешехожею каликой.
Навстречу – ветер, поверху – гроза,
Сложился очень славный бенефис:
Потешу люд на номерах стрелковых,
Когда нескладно упаду - на бис
Под руку поднимают, но оковы
Не снимут, не ослабят. И я снова
На номера прусь, недобитый Лис.
***