Паутинки летят, паутинки летят,
Опускаясь на лес переспелый.
То великий художник — сентябрь
Выставляет свои акварели.
А октябрь, а октябрь! Боже, мой.
Доведет все вокруг до мажора.
Но. Заплачут дожди в си-бемоль
И ветра пропоют в ре-миноре.