Этой субботе какое дело
до моих мыслей, моих желаний,
шелеста листьев и расстояний,
робких объятий и дней недели?
Склонный копаться в себе любимом,
я развлекаюсь мытьём посуды.
Смог бы, наверное… Но не буду
и проплыву равнодушно мимо.
Тихо оставив своё «до встречи»,
снова вольюсь в закулисье света,
где очумелое бродит лето
и не царит близорукость речи.