Ветер порывистый рвет стаканчик
из задубевших дрожащих рук.
Сколько нас было таких дрожащих,
лезущих в душу свою ворюг,
играющих в прятки с судьбой и с небом,
плачущих водкой в сугробах сна,
трусливых, беспомощных, сильных, смелых,
с мечтою взлететь, долететь до дна.
Сколько нас было таких угрюмых,
бледных, скитающихся по дворам
прошлого, в виде оживших трупов.
Сколько из нас заблудилось там…
Сколько же пыли на циферблате,
треснувшем, как и мои глаза,
село, словно седое платье
подруги природы, спешащей за
угол, скрывающий дождь и слякоть
серые листья в разливах луж.
Сколько же можно, напившись, плакать,
с тенью беседовать, городить чушь.
Ветер порывистый рвет стаканчик
из задубевших дрожащих рук.
Сколько нас будет еще просящих,
плачущих, грешных, вступивших в круг.
2001 г.