На стенах пляшут тени от
Манящего огня.
Идут часы, идут года,
Бегут по рельсам поезда
В привычном забытьи,
и вот
не стало
и меня.
С бумажных крыльев, как песок,
Осыпалась пыльца.
И мир не тот, и мы не те,
И, утопая в пустоте,
Я растворюсь в петле
дорог,
которым
нет конца.
Я слепо верил, как дитя,
Что через много лет
Не буду изнутри сгорать
Без боли, страха умирать,
Прочь от себя бежать,
летя,
как бабочка
на свет.