У беды с поволокой глаза,
Запах редких, потерянных писем.
В них на вздохе застыла слеза
И на выдохе прерванный смысл.
Я считаю часы до утра,
Измеряю разлуку шагами.
Только кажется мне иногда,
Что шаги измеряются снами.
В снах уже не живу. Не хочу.
Я делю свою жизнь до и после.
Как и все я за счастье плачу
Одиночеством липкого после..
У отчаянья в бельмах глаза,
Цвета в клочья истерзаных писем.
Прошлым душат и рвут голоса
На полоски нетронутых чисел...