Не оставляй меня одну
В садах, где умирает время,
Где прошлое все обесценя,
В пугающую тишину
По капле из остывших слов
Уходят сны, мечты, надежды…
Наивное мое «как прежде» -
Нет тяжелей тебя оков.
Не оставляй меня одну,
А впрочем, нет, оставь скорее,
Я буду жить чуть-чуть смелее,
А ты останешься в плену,
И умирающий закат
Ответит на твои «быть может»…
Меня ж пусть больше не тревожит –
Кто прав из нас, кто виноват.
Кто знает, откуда берутся мысли, чувства, идеи, слова, ощущения?... Вы знаете? И я не знаю. Наверное, носятся себе в воздухе, ища подходящие души, сердца.... И все было б хорошо. Вот только если вы обладаете повышенной чувствительностью, то они все почему-то именно вас и находят. Даже не стучась, не спрашиваясь, врываются в сны, в ощущения, требуя воплощения именно вашей рукой. И как потом объяснять, что это не ваши переживания в ваших произведениях? что не надо сразу волноваться - ничего у меня не случилось, все в порядке, я по-прежнему я, и у меня все прекрасно, и мир мне улыбается. Просто чьей-то душе срочно понадобилось что-то сообщить. Я в этом случае исключительно почтовый ящик, телеграф. Вот, стучалось со вчера настойчивой строкой. Может, признаетесь, чье это? Кому срочно нужно было выплеснуться? В общем, даже если постесняетесь признаться, оно точно ваше. Потому как я к этому не имею отношения.