Наверно, больше не романтик.
(рука краснеет близ огня)
Помята, скомкана, как фантик
бумажная моя душа.
Не пережив метаморфозы
жестокой донельзя игры,
огонь сжигает мои слезы,
в которых спрятаны мечты.
В руке бокал, в бокале виски,
его до этого не пил,
а на полу пылают брызги.
(спиртное, видимо, разлил)
Впервые чувствую такое,
что тело тут, а мысли нет.
И все вокруг не то, другое,
и уплывает в бездну свет.
Я понимаю, что не нужен
соленый вкус мне на губах,
но все пропало - я простужен,
я умираю на глазах…