Рассеянно начерчен тонкий профиль
в венке из можжевельника и трав.
Испит до дна горчайший чёрный кофе,
для пробужденья он бесстыже слаб.
За пеленой меня настигшей муки
пытаюсь взять за строки старый слог.
Любовь...Бессовестнее нет науки,
всё рушащей, когда ты не игрок.
Слова не доказательства, не мера,
и мелочью покажутся вблизи.
Не могут послужить они обменом
и тыщу раз во лжи обличены.
Но хочется безумного признанья,
возможно, разорвущего висок.
Увы, коль нерешителен избранник,
не будет предсказуем и итог.