Сгустилось небо надо мной
и льдом вонзает в стекла иглы,
я - молодой-не-молодой -
играю в старенькие игры.
Вокруг сиреневая тень,
семь миллиардов - люди, люди…
Один. Один который день.
А люди взяли роли судей.
Мои полотна любят все.
Меня же все и ненавидят.
Души, не видя на холсте,
лишь свет и форму в красках видят.
Триумф и славу не зову,
идя дорогою аскета,
атлантом не держу молву,
блаженной правдой приодетой.
Не сотвори себе себя.
А я творю и этим болен.
Я знаю, люди не простят
Себятворение такое.
А что мне все? Что мне до них -
в чьих жилах зависть гелем стынет?
И я пишу вот этот стих,
всю боль пытаясь в строчки вылить.
Но не могу никак раскрыть,
ну а понять никто не может.
Как тяжело с толпою жить.
Как тяжело! Но всё же, всё же…
2002