Мой маленький остров куда-то плывет и плывет.
Он помнит, что где-то осталась большая земля.
Он ищет давно, он почти ненавидит ее,
но плыть продолжает, безмолвно о встрече моля.
Мой маленький остров испахан, изрыт, изможден,
он кровью пропитан и полон солдатских костей.
Но все еще жив он, и все еще чуда он ждет,
и хочет туда, где не будет плохих новостей.
Туда, где нашелся недавно пропавший старик -
он просто гулял, и никто не ограбил его.
Где кошку на скорости насмерть не сбил грузовик,
где в детских домах - никого, никого, никого...
Где голод не спекся коростой на детских губах,
где ради забавы ножом не пырнут со спины,
где мальчиков юных домой не привозят в гробах
с войны, потому что там нет и не будет войны.
Где "черный" - лишь цвет, просто цвет, а не злое клеймо,
и это значение вышло из речи совсем.
Туда, где с уроков все дети вернутся домой -
живыми, живыми, и все, обязательно все.
...Но утро несет ему новую страшную весть.
И даром что птицы покинуть его не спешат,
мой остров разрушен, он выжжен и вытоптан весь,
он болен давно, и с трудом продолжает дышать.
Он так искалечен, что каждая клетка болит,
он кажется крепким, но медленно тонет, гниет.
Он верит, что сможет добраться до этой земли,
не помня, как сам был когда-то частицей ее.
Как, вырвавшись с мясом, он плыл, обходя корабли.
Как ливень, смывая тревогу, лицо ему жег...
Он думал тогда убежать от проклятой земли.
Не зная, что все это время был ей заражен.
08.11.2011