земля затвердела от холода,
в карманах гуляет ветер,
пустые бутылки, как колокол,
звонят об ушедшем лете...
слова просто груды мусора
витают в остывшем воздухе,
и поздняя осень как шлюха
не греет и не плодоносит
ни смеха, ни птичьей трели
на улицах серого города,
от ветра скрипят качели,
по мусору пляшут вороны...
за ними шпионят крысы,
ждут старта для своей смены,
питаться из общей миски
мы все да хоть раз успели
повезло тем кто лег в больницу -
там хоть дают помои,
но поживем - увидим,
может будет по-моему.
надо копить терпенье,
заодно можно и деньги...
тянем руки к апрелю
находим зеленого змея.
твердолобые чуть дальше в замыслах -
из нуждаемости крохи не выпросишь,
те, кто ходят в стальных рубахах,
не обмениваются мыслями...
да им собственно и незачем,
свернул в калач и взял свое,
но даже в стеклянном сердце девичем
пусть глубоко, но горячо.
только где тут дождаться нежности
коль земля затвердела от холода,
где в голодной и жадной промежности
все раздавлено ржавым молотом...
все слова - просто груды мусора
валяются на задворках,
и поздняя осень как шлюха
не греет и не плодоносит...