Ты сел плотно на чутко взлелеянный идеализм
и из гениев с воплем низверг себя в ад рутины.
Жалок Гамлет с намеком на деланный пацифизм,
Элоиза с плаксивой и вечно скорбящей миной.
Ты на звезды смотрел, чтобы, руку потом протянув,
все собрать и на грудь прилепить. Happy ever after.
Только старый осёл подошел и, в колено лягнув,
прошептал: "Ты осёл". Глупо, как у Плавта.
Если ты в середине, бескровный испуг на лице
тебе будет порукой, отцом, колыбелью. Бог
нас нашел, но не всех. Оттого наш закат в багряце
от томления вечного. По утрам между глаз,между строк
прочитаешь о том, как ушел, незамечен, талант,
и сожмется желудок внутри. Butterflies in the stomach.
Месяц, год. Нагота, духота, срам и смрад
ввергнут мозг и талант в обывательскую истому.