Сомкнулись тучи цвета антрацита,
по телу хлещут плети из холодного дождя,
А налетевший ветер хочет навечно
сырые листья прилепить к моим плечам.
Это – гроза. Это природа за что-то
сердится на меня,
Истошным криком птицы какой-то
не давая спать по ночам.
Весь день темнело небо, как перед потопом,
С ужасным грохотом распавшись
в неспокойных сумерках на мелкие куски,
Сырые простыни дождя повисли над речным потоком,
И, кажется, все боги мира бьют в бубны,
ошалев от вековой тоски.
В глухих раскатах грома слышится угроза,
Только почему, хотелось бы знать,
В саду под окнами сломалась
вчера раскрывшаяся роза,
И кошка ни в какую не идет гулять.
На небе грозовые облака
в орнаменты плетутся резчику на диво,
А молнии десятирукие их рвут на части,
Все это было бы немыслимо красиво,
Когда бы получилось оторваться от пасьянса
из карт одной пиковой масти.
Дождь льет стеной и слышно,
как по стеклу воды стекают струи,
И в памяти твоя всплывает фраза, вбитая гвоздем:
Смысл жизни заключается не в том,
чтоб ждать, когда минует буря,
А в том, чтоб научится танцевать
под проливным дождем.
Январь 2011 г.
Рисунок автора
Вчера раскрывшаяся роза