Снег не слышит отражений,
напряжённое слеженье...
Мы с тобой из снега дети
в отключЕнном вертоЛете
с изуродованным винтом,
я не знаю тоже, что здесь делаю, Том.
Снег, из сказок сотворённый,
вылепленный из простых историй:
отпечатки снов на окнах,
пустотой души намокших.
Не польёт цветов рассудок,
глаза рисуют кисти судорог,
в нескончаемом полёте,
ковыряя грани плоти,
в вечном поиске отчаянном
точного в море случайного.
Отклоняя всю небрежность,
несогласованность, безбрежность,
забывая цвет и свежесть,
дарит бескорыстно нежность.
8.11.11