Прасковья! Это - я...
Прошло семь лет, как вечность.
Я шёл из бытия,
Ты шла ко мне на встречу.
Я помню первый день,
Тот странный и гнетущий...
Наутро словно тень,
Вдруг встал вопрос насущный.
А как же мы теперь?
А как семья, как дети?
Мне завтра уходить...
Да, надо, на рассвете...
Мы вышли с вилами на бой,
Там кто с лопатой, кто с киянкой.
Мы ждали рукопашный бой-
Впервой увидели мы танки.
За танками рой саранчи,
Опасно чёрной и гнетущей.
Куда бежать? Хоть плачь, кричи.
Все потерялись в тёмной гуще.
Ты видно ждёшь письма?
Два сына подрастают...
А я в плену - там тьма,
Клокочуще играет.
Бежал, и снова плен...
Но у своих, в Гулаге,
Там завыванье стен,
Там грош цена отваге.
Год на дворе сорок седьмой,
Моя душа! Моя отрада!
Я мчусь, лечу к тебе! Домой!
Забрали ордена, награды...
* * *
Война - "коварная пучина",
Но этот образ для поэтов.
Кто был в аду, держа лучину-
Трагедия, где нет ответов.
Где нет ответов и вопросов,
А лишь одни воспоминанья.
Кто допустил и кто нанёс
Стране безумные страданья.