Иголками вонзился дождь холодный
в заснувший город северных широт.
Не серый дождь, а в цвете, ультрамодный,
сошедший с каталогов высших мод.
Я дождь такой не видел, не припомню, -
в нем красок буйство, радуги экстаз!
Он разбудил наш город блекло-сонный,
обрушившись на улицы, на нас.
Мне написать бы дождь, да я не смею.
Создать картину, да не суждено.
Мне жаль, что рисовать я не умею.
Не научился. Богом не дано.
Мне цвет дождя переложить бы в ноты.
Создать свой вальс. Я б этого хотел.
Опять же не могу – со слухом что-то -
с Прекрасным не успел и не сумел.
А дождь летит, устроив праздник цвета
в необычайно чудный променаж,
ворвавшись в дрему северного лета
и наведя полнейший эпатаж!
2002