День за днем мы пишем короткую историю
Без начала, конца, да и, собственно, смысла.
Мы автоматически попадаем в ту категорию
Где существует лишь одна любовь – числа.
Ночь за ночью мы рвем на сувениры шаблоны,
Дело не в простынях, просто совесть устала за день.
Ангелы сбегают, унося от нас иконы,
А с рассветом нагоняет крылатая тень.
Смысл каждого года сужается до размеров памяти,
Где кровоточат напоминанием наши былые возможности.
Каждый день мы – предмет чьей-то горькой зависти,
Только помните, мы отказались от осторожности.