Ты обратился к духам, теперь молчи.
Эти печати сорваны, человече.
Воздух из мира надежды и снов горчит,
но нам себя вспомнить, его выдыхая, легче.
Я был не Лисом, а девой июльских гроз,
и под ногами стелилась не гарь, а небо.
А он был ребёнком, который до солнца рос,
и уж, поверь мне, он тоже клыкастым не был.
Как получилось, кто запустил стрелу
что пригвоздила суда и рассудка выше,
как мы сказали "я за неё умру,
если мне с ней не получится просто выжить" -
это не важно. Слушай. Своей бедой
ты отворил ворота и будешь понят.
Как тебе выжить с ней, безысходной той,
если пылают звёзды и рвутся кони?
Если ты скачешь в вечность, в нужду, в пургу,
не замечая трубы, огонь и воду?
Если на стяге "всё для неё могу!" -
не попадайся Дикому Кукловоду.
Он караулит, шепчет "Твоё, твоё!
Выпей до дна - и даже тогда не хватит!"
Он превращает покорных ему в зверьё,
чтобы досуг свой вечный потехой скрасить.
Там, на земле, встречая его отряд
ты, до костей, себя ощущаешь голым...
И, помни - о кукловоде не говорят,
чтобы он нитку не повязал на горло.