Вот она-эта осень,пылью по волосам,
Холодом,ветром скорби по моим/твоим устам.
Логики никакой в синем небе,тумане,
Горестно ночью/днем в этом храме.
Бусинками на шее-синими от руки,
Жили они неделю-больше уж не могли.
Этих следов сердечных причина ты,
Что же еще осталось?Остались сны.
Знаешь,а я считаю,чертовы эти дни,
Их скорачиваю,сбиваю,пустые часы.