Вот прихоть неизбывная души-
Беспечно ждать покоя не дано мне…
Бормочет недовольная: «Пиши!
О странствиях своих и дальнем доме».
Печально ветер листья ворошит
Иль майский вечер непривычно томен,
Она свое твердит: « Пиши, пиши,
Как мир хорош и небосвод огромен».
Я и теперь, когда принять спешу
Закатных лет бесценные мгновенья,
Как клинописец, все еще пишу
Моей души то шепоток, то пенье.