Тридцать лет за спиной -
ты все споришь со мной...
Значит, все еще веришь в победу.
Я под вихрем атак
собираю рюкзак,
значит снова, зови - не зови,
я в субботнее утро уеду,
ничего не сказав о любви.
И поднимется лес
надо мной до небес,
и утопит, в просторах безбрежных.
Я опять до утра
пропою у костра
и одно лишь могу обещать:
о тебе я подумаю нежно,
лишь поленья в костре затрещат.
Я вернусь и наш дом
вновь пропахнет костром
и мой слух обласкают упреки.
И под вихрем атак
я снимаю рюкзак
и, затишья момент уловив,
пропою тебе новые строки,
ничего не сказав о любви.