* * *
Кто-то правды слова в глубину неба спрятал.
Кто-то линии чисел сквозь тьму прочертил.
Кто-то двери закрыл, и ходы опечатал.
Чтобы кто-то без спроса по ним не ходил.
Предрассветная мгла раскрывается книгой.
И страницы как листья кружат на ветру.
Каждый лист это дверь, разбегайся и прыгай.
Открывая любую, ты выберешь ту.
Многие пройдут мимо и даже не заметят уходящих.
Каким бы масштабным и значительным не был рассвет, сколько бы ни открылось дверей, и сколько бы миров не пересеклось в одной точке. Будут те, кто пройдёт мимо. Для большинства это обычные земные дни, со своими горестями и радостями. Даже если двери откроются прямо у них перед носом, сознание просто не допустит перехода. Они пройдут, отметив для себя ровным счётом , ничего. Люди одинаковые здесь, но совершенно разные с другой стороны.
И промокший, мёрзнущий под осенним дождём кот, сидящий на тёплом канализационном люке, видит открывшуюся дверь. И направляется к ней, мимо ног, ничего не замечающих прохожих. А за порогом становиться совершенно другим. Я видел, как в дверь влетела стая растрёпанных воробьёв, а за ней преобразилась в стаю прекрасных светящихся ангелов. Один из них оторвался от стаи, повернулся и посмотрел на меня. Он видел меня с другой стороны, точно также как я, видел его с другой. И разговор, который не состоялся на земле, состоялся у этой приграничной линии.
Но я не воробей, и не кот, и даже не лист. И поэтому не могу так просто уйти. Хотя я уже вижу свою разорванную грудь, с вырывающимся из неё столпом света.