1. Эйфория февраля
…И кажется, не доживу до конца февраля с такой нестерпимой жаждой случайной встречи
В пятимиллионном городе, не говоря о встрече в метро, бессоннице и безречье.
И чудятся в каждом прохожем его черты, что строчками стали выплескиваться изнутри и,
Моими словами заполнив чужие рты, вот-вот обернутся неистовой эйфорией.
И видится, как мы танцуем под Nor’y Jones в потемках, в потертых от скользких движений джинсах;
Терпимо нахальный, галантный такой пижон с расслабленным галстуком – так с этой ролью сжился.
И будто всегда эстетически возбужден, в таком непривычном восторге от всей вселенной,
Обрушиваясь зарифмованным с болью дождем, он слышится всюду Синатрой или сиреной.
И на обороте опущенных век – золотой штрих-код, на влажном форзаце губ – поцелуев жажда,
Гортань пересохшая напоминает фагот; себя ощущаю рекой, покоренной дважды.
И слушая свой саундтрек, провожаю мать, с дурацкой привычкой всегда теребить сережку,
Загадывать решку и варежку не снимать, здороваясь, с правой руки, - напиваюсь в лежку.
И голод влюбленный звенит, словно связка ключей, - все неотвратимо, но так безнадежно тщетно.
Завидовал Джойс бы количеству мелочей, воронкой скрутивших словесное это крещендо.
А дальше – другие пусть «и» за меня говорят. Шатаюсь ночами, как призрак, в одной сорочке.
Он кажется книгой, открытой тобой наугад и ткнувшей зачем-то на самые лучшие строчки.
10.02.11.
2. Уныние июня
Деревья дерутся, друг друга листвой тараня,
Ветвистые кажутся креслами из ротанга.
В сухих облаках – бездомных, в какой-то рвани –
Слышно эхо ханга.
Бессмысленная какофония птичьих трелей.
Тебя заливает опять разноцветной краской
Горячая боль и внезапно горчит – острее
Итальянской пасты.
Неделями маешься, ищешь попутный ветер,
Покуда один из них душу ни выгибает,
Как парус, и ты поддаешься, ломаешь сети,
Как сухой гербарий.
Как будто кто-то тебя пригласил на танец
И подал руку, но взялся довольно крепко, –
Покорно встаешь, и он тащит тебя, шатаясь,
В ледяную реку.
И там, где люди похожи на лебедей и
Где горы похожи на швы на изнанке мира,
Тебе тычут пальцем в главного лицедея,
Сотворившего нам кумира.
10.11.11.