За порогом целуется с Богом,
Где кусты простотою чисты,
И бежит, убегает дорога.
Обогнать ее пробуешь ты.
Свечи жжешь, обновляя подметки,
С кем ни попадя делишь ночлег.
Час короткий, потом день короткий,
И неделя, и месяц, и век.
Посидишь, перекуришь немного,
Мимоходом назад поглядишь.
А дорога… Ну что же дорога?
Как обычно, она впереди.