С приходом зимы стало холодно вдруг
всем на земле, и он
выл вне себя на сверкающий круг,
зрелищем поглощен.
И что б он не делал: пискучую мышь
нюхал, наморщив нос,
или ложился и слушал тишь
просто – вставал вопрос:
"В небе звезда, когда день золотой
кутает лес. Глубина
этих явлений пугает собой,
но почему не Луна?..
И рад бы уйти под сугробы давно
на согреванье – век".
Зима убивала тепло в нем, но
хуже зимы – человек:
"Мало им собственной крови и мало
страхов своих. Ничего
не защитит мое бедное сало
от идиотского "во... !".
Даже Луна. С бесконечной тоскою
медленно светит она
всякому зверю и что-то со мною
делает эта – волна".