122.
Туман за окном, как перина,
Немытые стёкла мутны,
А с улицы тень на гардины
Наводит мне свет от луны.
Безмолвье царит гробовое,
В квартире лишь скука и я.
Как хочется сгинуть в покое
От мелочных мук бытия.
И завтра всё то же и те же…
Галерный невольник труда,
Не помнишь, что был ты моложе,
И знаешь, что так навсегда!
Лишь холод «Макарова» стали,
Уткнувшейся в правый висок,
Легко устранит все печали.
Решайся! Нажми на курок.