Бывает так:
вы карабкаетесь наверх
по архитектуре Софи Лорен,
и ваш рот наизнанку,
или где-нибудь на дрейфующей льдине
выращиваете королеву-кукурузу
с бородой и в косынке,
да и мало ли что бывает, –
только вашу раннюю, как зверь, душу,
покрытую телом и волосами
и капельками солёного ощущения,
вашу душу иногда трогает
нечто неназываемое.
Нечто неуловимое!
Вы предлагаете ему
свои лучшие сигареты
и приветливую улыбку,
солнце красное над красным словцом,
и стерильную анкету, –
всё бесполезно.
Нечто неотразимое!
Оно не гладкое и не хвойное,
может, в зеркале отражённое,
но без родинки на щеке,
без щеки.
Но, разумеется, это не мыльный пузырь.
Нечто неприкасаемое!
Оно касается вас
и архитектуры и королевы
в одинаковой степени,
гладит уши.
Ни восторг до ушей,
ни зелёный побег
от него не спасают.
Ему имени просто нет.
Попытаетесь дать – обрящете
пустой звук и одно название.
Нечто ни за что не называемое!