Мы порой совершали поступки
О которых потом пожалели.
Наши мысли и действия хрупки.
Иногда – как шальные метели.
Мы с тобою вчера говорили
На полтона повыше, чем нужно.
Были рядом, но словно бы мили
Пролегли между нами натужно.
Ты вчера мне серьёзно сказала,
Что стихи мои все – бравада.
И слова эти мне вонзала
В сердце стрелами смертного яда.
А потом полетели листочки,
Не спеша опускались вниз.
И в костре, полыхающем, строчки
Исчезали – такой вот каприз.
Ты смотрела, как быстро сгорают,
Те стихи, что тебе лишь читал.
Только искорки в воздухе тают,
Ну, а я всё кидал и кидал…
Заворожена эта картина,
Вот остался последний листок.
Он летит… Но его подхватила,
Обжигая в костре локоток.
Но и этот последний листочек
Всё ж успел оказаться в огне.
Сохранилось лишь несколько строчек -
Строчек полных любовью к тебе.
- Что наделал ты! Ах, зачем же… -
Со слезами прижалась к плечу. –
Ведь ты пишешь всё реже и реже…
Я тебя никогда не прощу!
Мы стояли, обнявшись, с тобою –
На душе у обоих так плохо…
- Без стихов не смогу, я не скрою.
Для тебя ведь писал их, дурёха!