Восемь утра. Понедельник.
На остановках толпы.
Каждый из них не бездельник,
Каждый в своем окопе.
Чужие родней и ближе:
Рисунок улыбки: «Привет!»
Озноб сигарету пропишет/
«Все хорошо»,- в ответ.
Представился невидимкой и
И нахожусь в стороне:
Сонное стадо, ботинки,
Автобуса рыжий цвет.
Кривое оскалилось утро
Щербатым зевом улицы;
Автобус надулся, будто
По детски обиделся – трудится.
И покатил в присядку
Под грузом зашоренных тел
На всех лишь одна повадка –
Кому повезло, тот и сел.
Двадцать ноль-ноль. Поджидают.
Мрачные лица устали,
Внутренним матом взрывают.
Автобус вздохнул: «Достали…»