(Из воспоминаний о лете)
Просто божья благодать,
Когда затеет куковать
Кукушка;запоёт ли соловей,
Иль дрозды наших полей-
Это же оркестр живой,
На Руси он таковой:
Играет чудо-песни,
И каждый в том оркестре
Найотменнейший солист,
Найзаслуженный артист,
В пеньи всяк-эквилибрист,
С ними ты-найоптимист.
Песни за душу берут,
В птичий рай с собой зовут!
Тут о бедах забываешь,
Всей душою отдыхаешь.
Отдельно ль взять кукушку
И слушать,слушать,слушать
Её,кукушкин долгий счёт,
Что годам твоим идёт.
А соловей,ах,соловей!
Трелью-музыкой своей
ТворИт земное чудо.
И ты тут рядом будто.
Иль те ж дрозды,что по кустам
Рассядутся ватажкой;
Тебя порою бьёт слеза
От пенья этих пташек.
Вот таким-то песням,
Чудным и прелестным
Сердцем и душой вторИшь
И СТОИШЬ,СТОИШЬ,СТОИШЬ!