Художник в руки кисти взял,задумался угрюмо,
Его пытливый ум "стонал" для вдохновения в потугах,
Глаза предметы перебрали...он заскучал...
А за окном метель плясала,размахивая белым шелковым платком.
Наверно так бы он и ждал,пока придет та муза,
Что дарит образы картин,виляя облаком "парфюма",
И вдруг на холст легли мазки,такие яркие,большие,
Махал он кистью от души,аж брызги всюду,
Прошло наверно три часа...
Уснул ваятель так блаженно,его душа была полна,
И отлегло от сердца,что мучало и было бренно...
А утром...лишь открыв глаза,увидел он картину,
Там облаком парит душа,над ней небесный свод,
И милые глаза,и губы алый мед,
Лицо знакомое до боли,до стука сердца в пятках...
Ужасно сладкое-больное,что мучает так неприятно,
Он вдруг очнулся от сна,в котором долго пребывал,
И понял все,он осознал,ведь то была любовь,
Она под бликами и светом такая разная бывает,
То улыбается,то "бьет" тебя и вновь с тобой играет...
Художник плакал чуть дыша,и причитал рыдая,
Что лучше бы не вспоминать и жить в своем мирке,
Который я придумал,картины чудака ваяя...