мимо неба стучится
истерическим залпом
недоделанный мертвый
претендент на твое божество
нет ни света
ни возможности
падать
если будет
то останется ещё
сотня «но»
он не задает наводящих
вопросов
не читает скомканных писем
ему всё равно
а тебе только б в небо
вместо вечнонадежных cross'ов
а тебе бы патронов
побольше
и все будет
так, как в любимом кино
истерически не сложилось
сквозь по венам
(увы?) не прошло
и тебе вновь сдаваться
на милость
лепетать
что так суждено
уходящий в неверные
дали
дальше будет
немного теплей
пуля с собственной
внутренней стали
не убьет, но ведь ранит
всё злей