Теплом творца от гения ваяний
Едва ли удивит сегодня город –
Столпа теней и мрака мыслей,
Лучам упасть в лицо мешает,
Вселяя страх быть городу второму,
В зеркальном отражении – начальном,
В захлёбе суеты его устройства,
Пленённого усладой быта -
Обмана вечного, владеть свободой.
Почуяв явь подвоха,
Спасаемся на площади,
Ища пространство,
Она далёка, иль вовсе нет её....
И не укрыться в тиши аллеек парка:
Теперь, увы, на пнях его -
Уже разбитого шатра базара.
Не растопить уж лёд души
Кудрями вихря, в наличнике окна –
Багета памяти, не так далёкой,
Ласкающего кружевом огранки усталые глаза.
И тугостью железных нитей разрублен путь
К огням макушек куполков церкви,
Могучей снять хотя б на миг
Вериги страха холода безумства.
Досада жжёт безвластием Ваянья –
Добавить мрамора из мифов,
И новых Кижей в людской поток,
Спешить забавить добротою дива!
Как у Дали, в космическом слонёнке,
Вдруг виден «слон раздут из мухи»,
Похоже, он вот-вот взметнёт крылами к тучам.
В том и величие Дали -
Отвлечь от мрачности сознанья....
Истока гения его из жизни бренной -
С песочных форм, с пророста цвета
Из тверди слоя насыпи пути:
С мольбою слёз творца ещё младенцем -
Сорвать цветок трепещущей ладошкой,
И разгадать сок силы чудотворства.