Не слушать зов… И на камнях усопших улиц
Я спотыкаюсь... Пусть влачится правая нога…
А в голове блуждают фразы Юнны Мориц...
Казнить нельзя - предательство прощать-то нафига?
Не слушать зов… А ветер гневно тело мелит
И дождь стреляет истерично каплями в асфальт.
Пройдут три дня, а может, пролетит неделя,
Ну а пока терзает пьяный мозг тоскливый альт.
Иду на зов! И в танце несвобода кружит.
Глупа ли я, что вдоволь наглотавшись коньяка,
Бреду обратно в ад, что мне как воздух нужен?
Я под прицелом дула пистолета у виска...
09.11.2011