Бывают люди, похожие на ветер. И на огонь. Люди, в чьём сердце распускаются огненные лилии, в чьей крови вьются крылья огненных бабочек...
Люди, вся жизнь которых - огонь, танцующий на ветру...
Бывают люди, похожие на ветер. На ветер, развевающий гривы арабских скакунов и выворачивающий наизнанку кроны пальм, превращающий пески всех пустынь в золотые текучие сны; ветер, обнажающий сокрытое...
Бывают люди, похожие на ветер. На мартовский ветер, который рождается вместе с нежно-серебряным, почти прозрачным месяцем, когда сходит снег и воздух пахнет талой водой и карамелью...
Бывают люди, чья жизнь, не покоряясь ничьей воле, кроме воли ветра, сама становится порывом, сама становится вечным - в даль! - томительным стремлением, беспокойным поиском.
Потому что ветер, живущий в сердцах этих людей, в их крови, вечно рождается и никогда не умирает, лишь затихает на время; и там, внутри, то замедляя, то ускоряя ток крови, подчиняет своей прихоти ритм их жизни, её ход. Превращает жизнь в вечную импровизацию,
в музыку, никому не слышимую, кроме них. В нежное приказание, никому не слышимое, кроме них...
В обещание, способное свести с ума, если его расслышать.