На смерть молодого художника Романа Перминова
Не живётся на Земле полуангелам...
Бытовуха наша - груз непосильный...
Тяжким гнётом суеты давлены,
Рвутся прочь и в клочья рвут свои крылья...
Здесь, где души - не сады - поле бранное,
Непривитыми растут черенками,
Недобитыми трепещут подранками,
Разбиваются о чёрные камни...
Голоса их, неземные и слабые,
Растворяются в глухой какофонии,
Затираются гурьбой грубых лабухов
Пасторальных нот живые симфонии...
Умирает навсегда тело бренное,
Боль в глазах кусочком неба застынет...
Только что-то,словно искра нетленная
Чиркнет золотом по серой рутине...
23 августа 2011 года