Упруг предмет, что тенисный волан,
И парашютен росчерк в бренном фоне,
А запах? Отдыхает майоран,
На кладбище аллергии и вони.
Сквозь розы дюн чертополох устал
Отращивать на бренном поле души.
У берега хребет хранит коралл,
Прекрасно помня о всесильи суши.
А на площадке сухо и светло,
Маячит солнце, словно час обеда,
А вечерком опять укроет пледом
Проокеан по-первое число.
И проволнит, - о, яркий, не греши
Уймись, тепло, не свет рождает души,
А бог? он вновь ушёл за камыши,
Поскольку бьёшь ты сызнова баклуши!
Зачем светить туда, где бога утёрт?
Там, где игра без веры суть успеха!
И что? Им нынче много важен спорт
И фон к нему игра страстей и смеха.
Я рыбу, как известно, не люблю
Ловить и жарить, бренное на вечном,
Что жирное пятно, а королю
Жить не пристало в мире человечьем.
Пусть ударяет простотою смерд
По тающей упругости волана,
С ним океан не более стакана
Рождает ему пищу на обед.
И нет исхода свету твоему
На мягком и грешащем небосклоне,
Мир как всегда когда-нибудь утонет,
Чтобы открыться снова, но кому?
Сшонэ 131111