Воздух со свистом выходит из
Прокуренных лёгких. Падает вниз
С шестнадцатого этажа
На изрытый асфальт. Я
Ищу глазами гнездо мёртвой птицы. Она
Свила его из проводов. Весна
Осталась в прошлом
Записью в дневнике.
Бумага легко горит. Проще идти налегке,
Чем с камнем за пазухой. Камнем за
Спиной. А если слезятся глаза -
То это только от ветра, никак не
От памяти по прожитой весне.
Камень не нужно носить, если бумагу сжечь -
Камень можно в кого-нибудь бросить.
Щебнем мелких обид о стену,
Рикошетом в осень.
Месить
Ладонями грязь из-под первого снега. Жить,
Проходя полосу отчуждения, "зелёную зону" -
Ничего зелёного, это такая натура -
Придумывать каждому дню свою аббревиатуру.
Сдавая лучшие мысли в макулатуру,
А камни бросать в бетон для крепости стен.
И вот - ни бумаги, ни слов, ни гранитных колотых
Камней. И даже нет известняка.
Я знаю - наверняка
Воскресным утром мёртвая птица, свившая гнездо
Из проводов тысячу лет ДО -
Вскроет железным клювом гнойники потнИц.
Перережет мне пуповину
Забытыми в карманах узких бойниц,
Ржавыми полотнами ножниц.