Поздним вечером на подоконнике
уже неважно в чём суть мироздания.
Ближе к ночи все люди дальтоники:
кошки серы, дома одинаковы.
Жизнь забыли огородить дорожными знаками.
Тишина, ведь слова избиты.
Запятая - это точка раненая.
Недобайты с тобою мы, биты,
пунктуация. препинание.
И мысли, до боли банальные.
Все углы - девяносто градусов,
все прямые - пересекаются,
каждому ветру по парусу,
в одиночестве не хочется маяться,
те, кого бы хотелось - скрываются.
Надо выйти купить себе новую рифму
на открышейся недалеко барахолке.
Привлекательны цены, манят тарифы -
скидки для меланхоликов.
Будет что показать на ближайшей поэтической сходке.
Вероятно, на самом же деле всё просто,
мы - это души, тела - этикетки,
жизнь расписана в буквах в согласии с ГОСТом
в новой строфе, что пылится в заметках,
ищет ответа.
Запинаясь, молча вскрикнувший
голос падает обезоруженный
и так хочется под этой крышей
быть кому-то нужному нужными.
лишь дождь ныне по лужам.
Ничего лучшего.