Толпа

   

Кипела площадь пред кумиром,
Стрелял куда-то микрофон,
Как будто площадь стала тиром,
И явью давний, давний сон.

Хлестало плетью полотнище,
Иконой образы вождей.
А сколько их? Да их там тыща,
Тех самых тысяча гвоздей.
03.93