Море пенится о скалы,
море гонит к скалам валы.
Солнце плещется, играя,
пальцы в воду окуная.
Чайки, спутницы стихии,
глотки друт, хотя глухие.
Ветер брызги шлёт не глядя,
словно лишь потехи ради.
Облака бегут по кругу,
жмутся к солнцу, точно к другу.
На песчаном берегу,
точно в лютую пургу,
обхватив колени в знак,
притаился наш рыбак.
Смотрит он на волны-глыбы,
он не ждёт от моря рыбы,
ищет он тоскливым взглядом:
не плывёт ль корабль рядом?
Но молчит стихии даль:
«Ты умрёшь и мне не жаль»