Пора дождей, дождей осенних слёз…
Отходы поля, жалкие остатки…
В рифлёном следе тракторных колёс
Белеют кукурузные початки…
Свезли все, что здесь зрело и цвело,
В себя вбирая жизненную силу…
А то, чему в конце не повезло –
Раздавлено и скоро станет гнилью.
Всё это в моросящей сизой мгле
Белеть во тьме осталось на земле.
А над землёй, познавшей неуют,
По-прежнему всё ангелы поют.
Ах, ангелы! Рассеянны они.
Я подобрал всё, что они забыли:
Валяющийся нимб среди стерни,
Чехол для лиры, щёточку для крыльев,
Бутылочку от средства для зеркал
И сигарет неначатую пачку…
Зачем мне этот нимб без козырька?
Он мне и маловат, и перепачкан…
**