Мне ни к чему чужие Палестины,
Я, как и все поэты, однолюб.
Как колоски, Россией мы растимы
И корни далеко уходят вглубь.
Всем, что в нас есть, срослись навек с Россией,
Делить с ней будем радость и беду.
Люблю снега, дожди ее косые,
Пусть солнце здесь не триста дней в году.
Уж скоро нам гордиться станет нечем.
Без Пушкиных успеха нет в делах.
И лишь слова волшебной русской речи
Пыльцою млечной тают на губах.
Уму не грех в Европе поучиться,
Но только тем, кто свой привык иметь.
А у сосцов кормилицы – волчицы
Едва ли наш насытится медведь.
Как сохранить для всех, не опоганив,
Всех нас питавший мудростью родник?
В струях его блестят бриллиантов грани,
Ведь Русь жива, пока живёт язык.
Люблю его, родной, витиеватый,
Пронизанный сплошь чувственной канвой.
И каждый звук в нем важен, словно атом,
Он – клеточка в материи живой.
Что мне они, чужие государства,
Из них я убежала бы сама.
Язык – мой воздух, светоч и богатство,
Изысканная пища для ума.