Кровь, что бежит по большому и малому кругу,
Вода, что летит, отрываясь от туч грозовых,
Говорят на одном языке. И, как будто подруги,
Обсуждают недавно написаный горестный стих.
Я улыбаюсь, их шепот - отрада. Вздыхаю.
Воздух водой и озоном пропитан насквозь...
Тихая песня гремящего грозами мая -
Тихая песня того, что, увы, не сбылось.