Я не пишу стихи. Стихами я болею.
Диагноз уточнен, рекомендаций нет...
К врачам я не хожу, не добиваюсь цели
Здоровье обрести вперед на много лет.
Не мучают меня простуда и одышка,
Озноба - жара нет, не пристает микроб.
Инфекция же с ног сбивает словно вспышкой,
И бьет не по ногам! Строкою метит в лоб!
Ту боль не передать! И кто болел, тот знает
Зависимость от рифм, от ритма и от слов.
Наркотиком души стихи воспринимаю…
Спасенье нахожу под утро в путах снов.
Кто знает, где найти сему противоядье?
Наркотики души! Как не подсесть на них…
Что это - дар небес иль попросту проклятье?
Опять болею я, на свет рождая стих….