Пророков нет в Отечестве. Увы.
А те, что есть – не лучшие пророки.
И коль дают на светлое намёки –
То не для всех,
А чисто для братвы.
Пророков нет.
Они остались там,
В другой стране,
В совсем другой эпохе.
А в нашей окаянной суматохе
Их всех давно приладили к крестам.
Пророков нет.
Но есть говоруны.
Они с шизофреническим накалом
Несут в умы идеи каннибалов
И нравственную прелесть Сатаны.
Пророков нет.
Но есть один пророк.
Не праздный, не обманный, не лукавый.
Ему во тьме души моей нездравой
Ещё оставлен малый уголок.
Он там живёт,
И душу бередя,
Ни днём, ни ночью не даёт покоя.
И, чуя кривду, ноет, ноет, ноет…
Так ноет кость в преддверии дождя.
Не заглушить зануду и ханжу
Ни книжкой, ни вином, ни сериалом.
И я сдаюсь.
И я бурчу устало:
– Ну ладно. Ну заткнись. Не согрешу.
Наверно, проще было б сей фантом
Шугнуть, согнать да выселить наружу.
Но я боюсь, что сам себя нарушу,
Что сам себя не соберу потом.
Терплю его, как насморк, как гастрит.
Лишь иногда кольну промежду прочим:
– Пророков нет!
И ты давай не очень.
И он в ответ обиженно сопит.