тихо, притворилась будто сплю,
коленками к стене,
прокручивая слайды в голове.
дома пусто. тепло и грустно.
мне чуть позже бежать на учёбу
а сейчас хочу побыть одна дома.
выражаться непристойно, мотать головой
замазывать синяки как у покойной.
терзать, потрашить, тянуть за ниточку
то что раньше называлось душой,
а сейчас распадается потихонечку.
радио жужжит, мешает.
отвлекает, не даёт опуститься совсем, а мне так этого не хватает.
и в итоге на голом полу, на кухне
с закрытыми глазами и дымом повсюду
со своей любимой собакой и воображаемым другом,
скорбим всей группой, стаей,
по тому, что так и не случилось,
что проникло в душу, но так и не осталось.
может стоит умереть не от любви, а от наркотиков
как Эми Уайнхаус?