Пепел прошедшей жизни пущу по ветру.
Панихида давно отыграна, слёз не будет.
Только снова родиться придется суметь к рассвету
назло обстоятельствам, богу, тебе и людям.
Может, так появилась на свет и Афина Паллада
из головы отца своего – Зевса,
в доспехах, с мечом. А иное кому здесь надо,
в этой вечной борьбе, без любви, за чужое место?
На своё мне под солнцем рассчитывать вряд ли стоит –
сколько можно сгорать от разбуженной светом страсти?!
А кусочек лужайки под деревом всё устроит
в моей жизни, как надо и нужного цвета масти.
Если выжил без сердца – не ведома мука боли,
только явь пустоты, о которой так мало знали,
и рассудок пьянит безоглядное чувство воли,
но такое в себя переплавить смогу едва ли.
Подоспеет конец и накатит кольцо фортуны,
повенчав с бесконечностью набело – мойте кисти.
И останутся только эоловой арфы струны,
чуть задетые ветром, несущим сухие листья.
14 ноября 2011 г.