№ 197.
Уж две недели письма не идут
Идут снега, морозы и метели…
А, впрочем, писем тут давно не ждут
И души наши как деревья облетели.
Когда зимой под минус двадцать пять,
У буровой накрутишься до стона,
А ночью приползешь под кров вагона,
Ты кое в чём сумеешь их понять.
Бурильщики, помбуры, шофера
Геологоразведочных отрядов…
На душах наросла кора
И, Слава Богу, может так и надо!
Когда ушло тепло из кожных пор,
Когда уже и шутка не согреет,
Помбур плеснет солярки на костер
И вновь душа твоя зазеленеет!
Уж две недели письма не идут,
Стоит мороз, разбавленный метелью,
Но верю я, что встречи где-то ждут,
Соперничая в радости с капелью!
1990.